Вспоминая Есенина

Свежестью пронизана
Утром даль осенняя,
И, как будто, списана
Со стихов Есенина.
Прожил я в глухом краю
Жизнь свою дурацкую
И совсем не думаю
Про Москву кабацкую.
Там, конечно, собралась
Публика достойная,
Но, на кой она сдалась
Мне Первопрестольная?
Легче от неё вдали
Пишется и пьется,
А веревка для петли
Мне и здесь найдется…